Я живу в странном месте на самообмане, где со страхами ты не бываешь один,
Здесь молчат светлячки, но поют тараканы, выползая из пачек гнилых балерин.
Из зеркал, разрисованных красной помадой, как в тумане видны тени прошлых картин.
Будто я, заблудившись на этом экране,  выход к дому ищу из потухших витрин.
Этот маленький мир мой полон страданий, что ни в сказке сказать, ни пером написать.
Тут мелькают обиды прошлых терзаний, и чужие здесь сны легко воровать.
Я боялась проснуться, потеряв суть мечтаний, чтобы медленно стойко здесь не умирать,
Но любимицей публики здешних скитаний мне, увы, никогда, никогда уж не стать.
Снова зайца одетого, в черно-угольном фраке, дверцу эту который никогда б не открыл,
Карты ровной колодой в перепутанном мраке, Короля, что собой королевство закрыл,
И Алису, спешащую в лапы синего ада, что Вальхаллой когда-то давно называл,
Я увидеть хотела, чтоб узнать, как упала планка кастинга в дурку, в которую ты не попал.